November

Luften är rå
inte kall
bara kyligt obekväm.
Döda löv
ruttnar på regnprydda
gator
och nakna träd står
desperat utsträckta
mot en färglös himmel.
Klamrar sig fast vid
sommaren
och längtar efter
vintern.
Som du.

Dagen är blek
kvällen svart.
Som din sorti.
Och det finns ingenting
i denna mellanårstid
som tilltalar mig
Längre.

Den är som slutet på någonting
Som aldrig har
börjat.